poétique forestière

Pas l’arbre

Mon art fait braaaaaaa

Contre nos ennemis et corps pour les étoiles

                                   Comme canne rien ne voile mieux apaisé dans ces coussinets !

                                   Il enroule à bras le corps les mots hésitants dans un arbre à dire et à crier, sans soupirs ni regrets : un arbre à rien de Tout

                                               A Tout de suite

                                               A suite à bagages où les idées empaquetées voyagent.

Mon art fait breeeeeee

Lorsqu’il est d’automne

                                   Que sa sève se nourrit de tout ce qui m’étonne

                                   Que le jour m’éblouit comme la nuit fait l’amour

                                   Que les feuilles se gorgent d’espoir

                                   Et qu’elles s’éparpillent de mains en mains jusqu’à tomber au sol

                                   D’ivresse-détresse, de mélanco-liesse…

Mon art fait briiiiiiiiiiii

Quand le seau est rempli de sauteries louées

                                   Qu’il abrite un secret comme un tiroir           sans clé

                                   Qu’il n’est pas bridé mais colibri

                                   Et qu’il hurle sans gants son désir inscrit en toute lettre sur un banc public,           où s’embrasse qui le souhaite pour toujours…

                                   Qu’il soit, au final, brigand débridé sans abri !

Mon art fait broooooo

Quand le soleil frappe son écorce

                                   Quand les feuilles se désignent par d’innombrables noms

                                   Quand il boit différemment la sève d’un autre bois

                                   Quand il voit dix fées ramant lascives prés d’un haut bois

                                   Car il brocarde le sens, il broie les bourgeons

                                   Mais brode l’essence de mes sensations

Mon art fait bruuuuuu

Quand il est brut et tiré à la souche

                                   Qu’il s’offre à tout âge et plonge dans les racines

                                   Qu’il s’alimente de rêves couleur chlorofine

                                   Espoir mentholé farouche

                                   Il est alors abrupt        tissant des étendues opaques et rectilignes

                                   Ou bien aussi brutal qu’une malle en des traques et battues indignes

                                   « Va donc, Primitif ! » est mon surnom…

On dit mon art fait de bric et de broc

Alors que de bra, bre, bri, bro, bru,

Il est bradé, brev’té, brigué, broché, brutalisé

Dans les tics et les tocs

De l’arbre

Qui ad hoc

Me sert

De corps

A

Palabres